Matrioshka

Dentro do pastel havia outro pastel, e dentro deste, um terceiro, depois um quarto, um quinto, e todos comíamos pastéis ocos, recheados de outros pasteis, cada vez menores até que chegamos à migalha, que é a menor partícula possível de massa.

O chinês atrás do balcão esfregava as mãos de contentamento:
- “quem achar papelzinho pode ler a sorte, né?”

A migalha era o papelzinho frito, estava escrito: “vale um pastel”